Nigdy nie żądał, żebym zwracała się do niego „tato”.
On po prostu został.
Nauczył mnie jeździć.
Uczestniczyłem we wszystkich zawodach lekkoatletycznych.
Czekałem na zewnątrz przez cztery godziny na zimnie, kiedy zdawałem egzamin oficerski marynarki wojennej.
Za każdym razem, gdy mama narzekała, że wstąpienie do wojska jest „niestosowne dla młodej kobiety”, Wiktor zawsze przerywał jej tą samą odpowiedzią:
„Zostaw ją w spokoju, Evelyn. Jeśli chce latać wysoko, pozwól jej.”
Ścisnęłam jego dłoń.
„Kocham cię, tato.”
To był pierwszy raz, kiedy go tak nazwałem.
I to był ostatni raz.
Wiktor zmarł spokojnie,
