wypełnionych moimi ubraniami, oprawionymi zdjęciami i teczkami z pracami.
Ktoś nie zaczął po prostu wprowadzać Tylera.
Zaczęli mnie wyprowadzać.
„Mama mówiła, że wiesz” – powiedział w końcu.
„Wiedziałeś co?”
Zanim zdążył odpowiedzieć, z kuchni wyszła moja matka, trzymając w ręku zapasowy klucz, który dałem jej dwa lata wcześniej.
W nagłych wypadkach.
„Jesse, nie zaczynaj.”
Wpatrywałem się w klucz.
„Czego konkretnie nie mam zaczynać?”
Mama westchnęła.
Było to to samo westchnienie, którego używała, gdy uważała, że moja reakcja na jakiś problem staje się bardziej kłopotliwa niż sam problem.
„Właściciel mieszkania Tylera nie