leżały na kuchennym blacie.
Jego zdjęcie z moich szesnastych urodzin pozostało na półce w przedpokoju.
Jego ulubiona bluza z kapturem wciąż lekko nim pachniała.
Ledwo udało mi się uczęszczać na zajęcia na uczelni.
Większość dni spędzałem siedząc z tyłu sali i obserwując rozmawiających ludzi, tak naprawdę ich nie słysząc.
Moja macocha, Margaret, była żoną taty od pięciu lat.
Nigdy nie byliśmy blisko.
Zawsze była uprzejma, ale zdystansowana.
Przez pięć lat nie pamiętam, żeby mnie choć raz przytuliła.
Mimo to nigdy nie wyobrażałem sobie, że odwróci się ode mnie, kiedy będę
